LLAMADO

Las ramas tiemblan, las hojas gritan.
Me llaman sólo a mi. Quieren que pise el sendero de musgo con mis zapatillas de hierba tierna.

Ahora corro a toda velocidad por el mar de hojas tempestuosas, atrevidas.
Raíces se retuercen y se abrazan. Se agreden y se besan como olas en otoño.
Cielo de espesas copas. Unos amarillos pequeños agujerean las nubes verdes.

Ahí estás replegado. Como un arbustito entre esos gigantes verdes.
Demasiado quieto. Mustio.

Tal vez estuvieras dormido.
Pero temí que estuvieras muerto.
Me lancé a través del aire cortante de la mañana y abracé tus formas.
Besos pequeños como de flores o mariposas.
Nervaduras, venas, creciendo, entrelazándose.
Tus miles de hojas vibran, ríen, tiemblan.
No estás muerto.
Y veo que ya estás despierto.
Ahora me zambullo entre tus raíces que son olas de verano.
Las olas me abrazan y me golpean y me acarician y me refrescan.
La mañana es fría.
El mundo es verde.
Tus raíces son olas.
No estabas muerto.