Como cuando enfocamos con la cámara,
elegimos, recortamos, aislamos
una parte del mundo,
como una postal que nos interesa conservar
para la posteridad o tan solo unos instantes.
Tal vez así funcione la vida
ir viendo, enfocando y apropiándonos
de lo que nos deslumbra
y quisiéramos amar.
Tal vez nos marea eso de la visión
a 180º, a fín de cuentas una cuestión geométrica.
De tanto que quise ver, no pude ver nada.
Hoy cargo mi ojo extra, mi recorta mundos,
ando intentando recolectar postales
para armar mi pequeña galaxia amarilla.
3 comentarios:
El vientre está esponjándose.
Sin limos también urna,
y luces crecen, ruedan
y forjan. Vientre ardiendo.
De la materia solo
la luz, materia es ígnea.
Y el hombre nace lento.
Un punto,un punto solo.
Galaxia íntima, estrellas
corpóreas sucediéndose.
Formales, forma exigen,
obtienen, muestran, cantan.
El hombre, un puño solo
de luces corporales,
dejadas, asestadas.
Y transparente, el vientre.
Allí infuso está el ojo,
la boca, el pie, la rosa,
está el perfume claro,
la voz, la voz sonando.
Y el vientre, urna dichosa,
rueda en la noche y pasa
contra los cielos: siglos.
Oh luna casi eterna,
humana, que transcurres,
origen, tumba y cáliz:
¡tú siempre hasta los bordes!
(Vicente Aleixandre)
Hermoso poema, no lo conocía... gracias por traerlo, un abrazo por supuesto amarillo!
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