MORDISCO

Verde y lustroso, como el último de la pila frotado por un verdulero perfeccionista, le doy una mordida al "Kafka en la otra orilla" de Haruki Murakami,
y efectivamente, compruebo que tiene un sabor dulce y ácido.
Como quien no quiere la cosa me pongo a leer entre líneas resplandecientes de naranjas, rojo y amarillos.
Girando, girando, me cuenta historias de mujeres y hombres, alturas, caídas, árboles, patios, soles.
El sabor de las palabras escritas en lugares insospechados,
la blancura de nueves lunas flotando en un mar marrón y amargo.

LA SUSTANCIA DE LA NOCHE

No sé por qué, pero hay veces en que las noches parecen estar hechas de otra sustancia, una sustancia espesa, como una jalea de magia, o extrañamiento, o misterio.
Noches en las que uno es como nunca espectador del mundo y se siente un poco dislocado, pero increíblemente receptivo de imágenes irrepetibles, imposibles de olvidar.
Sucede en una calurosa noche de diciembre o también podría darse en algún mayo ventoso con la misma sensación: inmóviles espectadores de algo único.
Si vas en un auto tus ojos miran atentos y la cabeza quisiera salirse de ahí, si vas caminado te quedas parado de repente como fulminado de quietud y eres "todo ojos".
Son momentos que se recortan como cuadros del mundo que los rodea, que la sustancia de la noche atrapa, atrapándonos.
Y es al otro día que nos despertamos raros, como si por alguna trama inexplicable del destino, hubiéramos sido elegidos para contemplar el prodigio.

LIBRO AMARILLO

Un libro amarillo contiene todas las mañanas del verano,
esos luminosos campos de trigo que se ondulan con mi respiración.
Un libro que parece un libro pero en realidad es una caja mágica
de la que brotan ríos de miel con nadadores veloces y no diabéticos,
submarinos cargados de monedas de oro,
jarras rebosantes de limonada,
rayos que espadean el gris otoñal,
brazos naranjas de manos fuertes que apretan y abrazan amaneceres.
Un libro amarillo es un libro que me gustaría regalar
y un libro que me gustaría recibir.

FANTASMAS

Todas las ciudades ofrecen sus fantasmas en la noche.
Para quien pueda verlos.
Para quien quiera hacerlo.
Si sales en la oscuridad, sácate los ojos de mirar.
Ponte los ojos de ver.

VERDE TERCO

Esperanza no me sigas como un perro o una sombra de musgo verde o no te das cuenta que trato de perderte...
Al doblar en esa esquina me doy vuelta esperanzada de ya no verte y ahí estás en un manchón brillante y ese rumor de árboles en primavera.
No me aceches en la noche.
No controles mis pasos.
Quédate lejos.
No me sigas.
No me despiertes por las mañanas.
Intérnate en un bosque o vete a comprar un vestido nuevo o tírate a dormir en una terraza desierta.
Verde terco.

RESISTE

Una sola media roja cuelga larga y livianísima del cordel en la terraza del mayo ventoso.
Única, haciendo su estridente resistencia, balanceándose violentamente.
Latigueando en ese amarillo casi invernal, descansando luego de la lucha,
enrollándose, entregada a movimientos impensados,
se deja cortar por el aire en navajas.
Se ha quedado sola,
y es como una bandera de quien ha llegado a la cima,
escalando las mismas ráfagas,
esquivando los mismos látigos.

EMBRETADOS

Aletean!!!



Ahora piensas florido eh???




Dejá el corazón suelto... el corsette está pasado de moda.




Terceto a la luz del cuarto creciente.




Darks in lov.